Schlagwort: Sommersprossen

Klippenspringen

Alleine verreisen! Ein unbeschwert anarchistisches Abenteuer, ziel – und planlos ins Blaue hinein, von einem Tag zum nächsten, ich lasse mich treiben, der Geist ist weit und offen, die Tage ungezähmt und wild, ich bin mutig und frei, das Zurückkommen jedesmal voller Geschichten von inspirierenden Begegnungen!

So, jetzt mal zurück auf`n Teppich.

Mit dem schwerstmöglichen Felsen auf dem Herzen und außerhalb der Sommersaison ist Odesäääisch nicht eben der freundlichste Ort der Welt. Ich werde wie immer früh wach, pelle mich aus den klammen, muffigen Wolldecken und schmeisse mir was annähernd Wanderkompatibles über. Grundsätzlich flipfloppe ich, wo immer es geht. Das bringt mir meist verständnisloses Kopfschütteln ein. Ich bin vor Jahren mit einer überwiegend aus Rentnern bestehenden Gruppe zwei Wochen mit dem Zelt durch die Sahara geflipfloppt, begleitet von Berbern und 14 Kamelen. Da wären wir auch schon wieder bei den Schöffeljackenträgern, die in der Sahara natürlich allesamt gut voreingelaufene und auf Qualitätstennissocken gepolsterte Wanderschuhe trugen. Ich bin es mittlerweile gewohnt, dafür belächelt zu werden – das Ding hüpft tatsächlich in FlipFlops durch die Dünen, guck sich das einer an…

Nach mehreren Stunden Marsch die erste längere Pause unter einer Tamariske. Die Rentner pellen ihre angeschwollenen Schweißquanten aus den überhitzten Stiefeln, begutachten ihre sandgepeelten offenen Schrunden, schlagen den Sand aus den feuchten Socken und versuchen, das Gröbste mit DM-Hygienetüchern und Compeedpflastern zu beheben, natürlich immer noch in der festen Annahme, hier bestens für alles gerüstet zu sein.

Ich streife die FlipFlops ab. Die Füsse sind bis auf den dekorativen UrlaubsV-Ausschnitt gleichmässig braun. Ich spare mir den zeitlichen Umweg über die Feuchttücher und esse schonmal Melone.

Was trugen wohl die Berber an den Füssen…? McTreks waren´s nicht, soviel dazu.

 

Odeceixe. An Tag eins laufe ich zwanzig Kilometer. Alle dreissig Minuten ziehe ich meine Regenjacke an und wieder aus, hin und wieder guckt ein bisschen Sonne aus den Wolken. Warm wird es nicht. Ich habe mal wieder ganz optimistisch mediterranes Mandelblütenwetter erwartet und nix ordentliches zum Anziehen dabei. Mit den FlipFlops, dem kurzen Rock, der Strickweste und der gelben Regenjacke balanciere ich frierend an den Klippen entlang und sehe unfassbar bescheuert aus. Grundsätzlich nehme ich in den Urlaub nur die schrammeligsten Klamotten mit. Wenn ich dann da bin, tut es mir jedesmal leid, ich schäme mich und möchte tun, als sei ich Belgierin und die Sache damit normal. Aber ich muss ja beim Einchecken den Pass vorlegen. Ich fühle mich wie eine schweinezüchtende Rumänien aus dem regentrüben, schlaglochvernarbten Hinterland, fehlt nur noch das schrabbelige Kopftuch und selbst das hätte ich für alle Fälle dabei. Aber Möwen urteilen nicht.

Leider tritt der seelische Gleichmut nicht gleich mit der Landung am Flughafen und schon gar nicht gleich bei der ersten Wanderung ein. Die Brandung schlägt hart gegen die Klippen, die Gischt vernebelt die Sicht entlang der Küste, das Wetter ist abwechselnd scheisse und mittelscheisse. Und ich bin wütend. Wütend! wütend! wütend! auf Tomma und dass sie es tatsächlich fertiggebracht hat, mich aus ihrer Familie auszuschliessen. Tür zu, Tomma weg, Moritz weg, Kinder weg. Guck, wo du bleibst, Jule, denk mal drüber nach, was du mir da zugemutet hast. Aber vor allem: hau ab!

Ich stolpere also heulend und fluchend über die Klippen. Ich wollte einen idyllischen Selbstfindungstrip, mit duftendem Labdanum, würzigen Kräutern und zarten Frühlingsblüten in den sandigen und sonnenbeschienenen Dünen auf den Klippen der Westküste. Ich will Spaghettiträger und Sommersprossen, ich will die Krise sanft und sonnig, mit gebratener Dorade und einem Tinto aus dem Alentejo in einem Fischrestaurant bei Sonnenuntergang!

Stattdessen kriege ich doch Blasen an den Füssen. Um sechs wird es dunkel, die Restaurants öffnen im April. Aus der Dusche kommt nur kaltes Wasser. An einer Tanke kaufe ich eine Flasche Rotweinfusel, damit ich um halb neun besser einschlafen kann. Ab Tag drei bekomme ich dann doch Frühstück. Im Nebenraum summt ein Kühlschrank.

Allein verreisen.

Ein Bild sagt manchmal mehr als tausend Worte.

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Zeit & Vergessen

Ich muss mir keine Gedanken mehr darüber machen, dass ich meine Trauerarbeit nicht ordentlich erledige und mich stattdessen ständig ablenke.

Sie erledigt nämlich mich und heute hat sie mich dick und fett in ihrem Kalender angestrichen.

Heute bin ich ein Hund, den man erst getreten und dann vor die Tür gesetzt hat, bloß weil er zweimal auf den Teppich gepinkelt hat. Ich verstehe die Welt nicht und sitze winselnd vor der Tür in der Hoffnung, dass der kleine blonde Junge mit der fetten Zahnlücke und den Sommersprossen aufmacht und mich bitte wieder drückt.

Wie lange dauert das eigentlich, bis man von Kindern vergessen wird…

Es ist jetzt vier Wochen her, seit Tomma und ich uns getrennt haben. Wahrscheinlich könnte ich gerade noch so wieder auftauchen und so tun, als sei nichts gewesen und es würde sich schnell wieder so anfühlen wie vorher. Der kleine blonde Junge würde sich von mir wieder die Zehen drücken lassen und Anna würde mir die Fingernägel ganz selbstverständlich mit türkisen Streifen verzieren. Wir würden nicht viel erklären müssen und alles wäre wieder wie vorher.

Wann verstreicht eigentlich dieser Zeitpunkt? Wann werden wir uns fremd? Wenn der blonde Fratz aus seinem Fussballhemd und Anna aus ihrem Faible für Youtuber mit Flaumbärtchen gewachsen ist? Wann wechselt der Moment, in dem unser Wiedersehen nicht mehr selbstverständlich, sondern plötzlich betreten und unbeholfen  wäre? In weiteren vier Wochen? Drei Monaten, einem halben Jahr…?

Vielleicht ist der Zeitpunkt auch schon längst verstrichen und nur ich habe das noch nicht begriffen.

Der blonde Fratz ist neun. Ich weiß, dass Tomma mit ihm gesprochen und ihm erklärt hat, dass ich nicht wiederkomme. Vielleicht hat er kurz ein bischen geweint. Dann ist er sicher Fussballspielen gegangen und alles war wieder gut.